El inicio de la Locura.

Transcripción de unas páginas que escribí mientras esperaba en la estación de autobuses.


Qué extraño.
Todo es tan raro. Bizarro.
Mi letra es horrible. Poco más y ni yo me entiendo.
Me pregunto qué faltara para llegar al límite, qué me falta para que se me vaya lo poco de mente que me queda.
Duele.
Nunca se me dio bien la poesía, por momentos creo que esto es algo pero en el fondo sé que no es nada.
Qué extraño.
En ocasiones desearía poder entender el por qué de las cosas, mas pienso ¿realmente quiero saber?
Yo siempre digo:
"Hay secretos que es mejor llevarse a la tumba."
Quizá esto es una de esas cosas.
¿Escribiré con esta letra porque no quiero que nadie me entienda?
Puede que sea mi manera particular de escribir en código. Uno que solo yo puedo comprender y nadie más.

Esto será lo que llaman soledad.
Soy un monstruo.
Uno de los más peligrosos.
Aquellos que no sabes lo que son hasta que ya es tarde.
Soy un dragón.
Soy un lobo.
Soy un león.
No se pueden ser tantas cosas a la vez, tampoco se pueden ser tan pocas.
Qué pasa.
Quién es.
Quién llama.
Si fuera dragón volaría y los mataría a todos.
Si fuera lobo correría y los mataría a todos.
Si fuera león rugiría y los mataría a todos.
Distinto pero con el mismo final.

Qué extraño.
Quizá todo está conectado.

Cuánto más tendré que esperar.
No me gusta, es molesto.
Hay gente pero me siento sola y perdida, como si fuera un alien recién llegado a este planeta.
Igual soy un alien y todavía no lo sé. O no lo asumo.

Aceptar las cosas es difícil. No más que vivirlas.

No puedo parar de escribir y solo puedo escribir una pequeña parte.

Putas palomas.
Lo odio todo y a la vez lo amo todo.
Fuego y hielo.

¿Qué coño hago con mi vida?

Qué extraño.

Porque sí. Porque no. Porque puedo y quiero.
No me leas ni me escuches. No me entiendas porque no puedes.

Me estaba apuntando pero falló. Alivio.

Sigo esperando.
No sé qué hora es.

No quiero seguir, estoy cansada.
Quiero dibujar pero no me sale.

Leo pero nada se me queda. Luego releeré y no entenderé absolutamente nada.
¿Para qué lo hago pues?
¿Estaré trastornada?
Me gusta pensar que soy una loca porque entonces justifico mis actos. Me hace diferente.

Estoy mareada.
Me duele el estómago.
Tengo sueño, quiero dormir.
Soy feliz en el mundo onírico.
De dónde habré sacado esa palabra.
Estoy enferma.
Nadie me escucha porque soy joven. O porque soy una demente.
A dónde voy.
No puedo más.